Mock Turtle (Sit down, both of you, and don't speak a word till I've finished) : Kommentare

Gruß nach drüben

katiza — 2025-02-18T15:53:41Z

Der Vater - der großartige Walter Deutsch ist am 13. Jänner 2025 im Alter von 102 Jahren verstorben, die wundervolle Alma hat uns vor sechs Jahren verlassen und jetzt auch dfw. Adieu.

Wenn ich schon geahnt hätte

katiza — 2024-02-22T14:42:08Z

dass ich an jenem Zuhause angekommen bin. Ich liebe dich, mein Mann.

Nach dem Text fürn Wolf musste ich schnell diesen nochmal lesen .....

viennacat — 2020-08-14T16:30:39Z

Nach dem Text fürn Wolf musste ich schnell diesen nochmal lesen .....

Danke für Worte die nur von Dir sein können ...

viennacat — 2020-08-14T16:27:43Z

Danke für Worte die nur von Dir sein können ...

Soooo schön und berührend. Danke!

testsiegerin — 2020-08-14T13:07:02Z

Soooo schön und berührend. Danke!

Pfiad di, Wolf

katiza — 2020-08-14T09:55:00Z

Bitte Nini, keine Lyrik.

Das hast du mir geschrieben damals, Wolf, als Elisabeth gestorben ist. Ich hatte Rilkes Schlussstück – mein Mantra zu Tod und Sterben - zitiert. „Der Tod ist groß.“ Zwei Tage vorher hattest du mich angerufen: „Nini, du kennst di aus mit dem Tod, Elisabeth stirbt“. So hat unsere Freundschaft begonnen. Wir kannten uns aus dem Grätzel, dem PoC, der Bar. Wir mussten uns nicht verabreden, wir trafen uns so. Und redeten, erzählten. Wir mochten uns. Wir waren im selben Alter, eben langsam auch Alter. Mit gelebten Leben. Manchmal hat mich dein Raucherhusten vom 4. Stock ins Cafe gerufen. Wir hatten gute Gespräche, auch damals schon. Auch über den Tod. Und nachher mehr.

Reden, reden konntest du, konnten wir. Du warst interessiert. Du warst immer interessiert. An so vielen Dingen. An Wissen, an Handwerk, an Leben. Ein Genussmensch. Mit Tiefgang. Du wusstest – so schien es mir zumindest – was du essen, trinken, rauchen, reden, tun wolltest. Und weshalb genau das jetzt und wie. Ein guter Wolf warst du, kein einsamer, schon ein Rudeltier. Mit Narben und manchmal hatschend, knurrend und heulend hast du dein Revier durchstreift hast, dein Wissen geteilt. Und welche Wissensschätze. All das, was du für dich erforscht hast. Ewig Lernender. Und Lehrender. In jener Zufallsakademie, dem Grätzel.

Ich sitze hier auf Terrassien, wo du dich auch Zuhause gefühlt hast. Wo du damals auf unsere Wohnung aufgepasst hast und sie auf dich. Wo wir an Hausfreunde-Abenden gemeinsam gekocht, gegessen und geredet haben. Viele der Menschen und Geschichten, die damals bei uns waren sind mir in den letzten Tagen wieder begegnet. Ich habe viel von dir gelernt. Übers Kochen, übers Leben, übers Trauern. Auch über die Wut, die Teil deines Lebens war und den Schmerz, den du von klein auf kanntest.

Wie schön war es, als du und Andrea ein Paar wurden. So viel Liebe, Leben, Freude. Zweisamkeit wieder. Ein warmes Feuer. Ein Herd, auf dem du kochen konntest, ihr kochen konntet. Zutaten, Wissen und Handwerk kombinieren, wie in allen Dingen deines Lebens. Und das Ergebnis teilen. Mit deinem echten Gentleman-Style hast du meinen Mann bei den Hochzeitsvorbereitungen begleitet. Ihm die Hosenträger geschneidert. Deine Freude bei unserer Hochzeit werden wir wohl nie vergessen.

Der Lock-Down hat uns noch einmal näher aneinander rücken lassen. Du hast mir einen Marschtornister genäht, der mich durchs Leben begleiten wird. Alles was ich brauche, hat darin Platz. Wohl gedacht, maßgeschneidert. Ostern haben wir gefeiert und den 1. Mai in unserer Neigungsgruppe Campari. Viel gelacht, geblödelt, philosophiert. Es war eine gute Zeit.
„Seltsame Leut ziehen seltsame Leut an, deswegen sind wir wohl befreundet“, das war wohl einer der letzten Sätze, den du zu mir gesagt hast. Gut ist es, dankbar bin ich dafür, dass ich wir befreundet waren, sind.

„Wer wird mich jetzt füttern?“ hat Andrea mich am Abend nachher gefragt. Ja. Wer wird uns jetzt füttern? Mit seinem Wissen, seinen Erfahrungen, seinen Ideen, seinen Widersprüchen, seinem Interesse, seiner Neugier? Der Wolf hat das Rudel verlassen. Ich werde seinen Ruf vermissen. Ich heul ihm nach.

Keine Lyrik, Wolf, ich weiß schon. Du warst nicht Lyrik, dein Leben war ein Roman. Und doch ein Zitat von Viktor Frankl, das mir in den Tagen nach deinem Tod zugefallen ist. „Der “Roman“, den einer gelebt hat, ist noch immer eine unvergleichlich größere schöpferische Leistung als der, den jemand geschrieben hat.“

Du hast uns gefüttert, das bleibt, du bleibst, wann immer wir an dich denken.

Wie sagtest du
F*ck!

RIP Wolf Andreykow und lebe weiter in unseren Herzen.

Eine Anfrage

just4ikarus — 2019-07-20T13:31:34Z

Guten Tag,

wir gratulieren dir herzlich! Du hast es in die Endauswahl für die Anthologie TXT (vom Projekt *.txt) geschafft.
Wir wollen gerne zwei Beiträge von dir abdrucken. Dafür brauchen wir dein Einverständnis. Leider haben wir auf deiner Seite keine Kontaktmöglichkeit gefunden. Magst du uns bitte eine Mail an kontakt@projekttxt.net senden, damit wir dir alle Infos schicken können? Dankeschön!

Liebe Grüße,
Dominik

Wenn jemand weiß, wie man lebt und liebt, dann du. Ein schöner Nachruf ist das....

testsiegerin — 2017-08-26T18:29:50Z

Wenn jemand weiß, wie man lebt und liebt, dann du.

Ein schöner Nachruf ist das. Danke dafür.

Da bist Du also wieder,

diefrogg — 2017-08-26T16:27:45Z

liebe katiza. Nur für einen Moment, aber doch auf Leben und Tod. Ein schöner Text - so treffen wir uns wieder, für Momente.

Ich wünschte Sie würden meinen Nachruf schreiben, wenn es dereinst so weit ist.

Weberin — 2017-08-03T11:56:14Z

Ich wünschte Sie würden meinen Nachruf schreiben, wenn es dereinst so weit ist.

Der Tod und das Grätzl: Adieu Elisabeth!

katiza — 2017-07-18T15:16:00Z

Eine Freundin ist gestorben. Und ich weiß nicht einmal, ob ich sie Freundin nennen kann, darf, soll. 1.100 Freunde habe ich auf Facebook, manche würde ich auch im wirklichen Leben so bezeichnen. Sie gehörte nicht dazu, sie war nicht auf Facebook. Ich hatte keine Telefonnummer von ihr und keine E-Mailadresse. Ich weiß nur ungefähr, wo sie wohnte. Wir waren in einem ähnlichen Alter. Dass sie heuer 50 geworden wäre, habe ich erst nach, durch ihren Tod erfahren.

Wir haben uns auf der Gasse kennengelernt, im Grätzl, meinem physischen Lebensmittelpunkt. Irgendwann redeten wir ein wenig, wenn wir uns im PoC oder im 28 trafen. Zuletzt vor etwa zwei Wochen, auf der Alserstraße im Baustellenlärm. Vielleicht hat Wolf damals am Anfang das Gespräch eröffnet. Es waren immer Wolf und Elisabeth, manchmal Wolf wartet auf Elisabeth, seltener Elisabeth wartet auf Wolf. Vertraut war das und gut anzusehen und mitzuspüren, während der 1. Offizier und ich gerade erst die Segel setzten. Von meinem Fenster im 4. Stock aus konnte ich sehen, wenn die Beiden auf dem kleinen Bankerl vor dem PoC saß, Kaffee, Zigarettchen, Fahrräder. Manchmal beeilte ich mich dann, um unten mit ihnen noch einen Kaffee zu trinken, während oben der Brotteig ging. Im Lauf der Jahre – etwa sechs - führten wir mehr, oft gute Gespräche, manchmal über Rezepte, Lokalempfehlungen, immer öfter Persönliches. In der Zeit des langen Abschieds meiner Mutter war ich froh, wenn ich bei meinen Heimatbesuchen Elisabeth und Wolf in unserem Kaffeehaus traf. Wir sprachen über viel, vielleicht sprach auch mehr ich als sie – wie es meine Art ist. Elisabeth Huemer war fein – ganz und gar nicht in der Art von foin, sondern fein im Sinn von gut, von angenehmer Gegenwart, im Sinn von zart und doch nicht zerbrechlich. Ein feiner Mensch. Ich kam mir vor allem Anfangs oft zu viel zu laut vor in ihrer Gegenwart - ich glaub sie mochte mich trotzdem, vielleicht auch ein bisschen deswegen. Fein war es neben ihr zu sitzen, klug und überlegt ihre Worte mit feiner sicherer Sprache und Stimme.

„Ich habe eine Freundin, ich kenne eine Frau, die unterrichtet auf einem islamischen Gymnasium Biologie“, erzähte ich manchmal fast stolz. NaturwissenschafterInnen imponieren mir, im religiösen Kontext erschien mir das besonders spannend. Sie lehrte aber mehr, lehrte wohl auch Leben, sie kochte mit den jungen Menschen, sie erzählte von einem Musical, sie berichtete mit leuchtenden Augen von Aktionen und vorwissenschaftlichen Arbeiten. Ich bewunderte sie, wenn sie von ihren SchülerInnen sprach, voll Anerkennung und Klarsicht. Sie war eine jener LehrerInnen, die Leben verändern, glaube ich, behutsam, respektvoll, achtsam, fördernd. Das ahnte ich, wissen konnte ich das nicht. Manche der Postings unter ihrer Todesnachricht auf Facebook bestätigen das. Sie bedeutete vielen Menschen sehr viel.

Einmal waren wir Essen zu Sechst, ein-, zweimal waren sie beim Salon. Sie und der Wolf, gut in ihrer Wirsamkeit. Nie haben wir uns allein getroffen. Sie hat uns geholfen die Küche auszuräumen. Den Gewürzkoffer, auch der Feinheit ihrer Sinne wegen. Eine, die zupackte, in die Pedale trat. Ich seh das Rotkäppchen T-Shirt, den grauen Haarhelm und immer wieder das Lächeln und die Augen. Und dieses Lächeln. Und diese Stimme.

Biologie ist die Lehre vom Leben. Der Tod gehört dazu. Eine Lektion, die wir immer wieder lernen müssen. Und wenn wir in diesen Tagen in unserer Gasse in unserem Grätzel einander in die Augen sehen, dann teilen wir diese Erkenntnis in Schmerz und Trost. Biologie und Umweltkunde, Elisabeths rascher, plötzlicher Tod lehrt mich – und andere – zu leben, zu lieben. Jetzt und so lange wir sind.

RIP Elisabeth Huemer und lebe weiter in unseren Herzen.

Ja, es war ...

diefrogg — 2017-01-05T18:19:31Z

... ein gutes Jahr. Mit Tafelspitz und Sex in Wien und einer Menge anderen, schönen Sachen. Ich wünsche auch ein gutes Neues, Frau katiza!

Es hat mir ein Lächeln aufs Gesicht gezaubert! Danke! Für den Text und für's Geben!

testsiegerin — 2016-12-31T18:30:06Z

Es hat mir ein Lächeln aufs Gesicht gezaubert!
Danke! Für den Text und für's Geben!

Aus dem Logbuch: Brief an das alte jahr (geslammt!)

katiza — 2016-12-31T14:21:00Z

He Zwanzig sechzehn,
es war sehr schön,
ausgezeichnet sogar
warst ein gutes Jahr.
Was halt mich betrifft,
andre nennen dich versifft.
Mir ist’s auch nicht gut bekommen,
dass du ordentlich hast genommen.
Wie wir es halt nie verstehen,
wenn Heldinnen und Helden gehen.
Auch wenn sie schon seit vielen Jahren
Für uns eh unsterblich waren.
Unsterblich: manche sind gegangen
Mit denen hab ich angefangen,
das Leben zu verstehen –
und nicht bemerkt wie sie vergeh‘n.
Nur zufällig erfahren, man sieht sich nicht,
sie sind nicht mehr, sie waren.
Für mich warst du ein gutes Jahr,
begnadet für all das, was war.
Es wurden Narben aus alten Wunden;
Ich hab ein neues Heim gefunden.
Und eines glaubt mir: es ist dies,
ganz sicherlich das Paradies.
Wofür es sich zu leben lohnt –
Als hätten wir schon immer hier gewohnt.
Und nun schon seit manchem Jahr
Sammelt sich der Freunde Schar
Immer wieder zum Verweilen
Und zum liebevollem Teilen.
Des Lebens allerschönster Zweck
ist Liebe (und ein Sonnendeck).
Und einfach eigne Werte leben
Und zuhören und auch gerne geben
Manchmal was Verrücktes wagen,
täglich einmal Danke sagen.
Jede Idee einmal wenden
Und auch manchmal Kohle spenden.
Und all das feiere ich hier
Mit meinem 1. Offizier,
mein Vizekönig, mein guter Mann,
hier und jetzt, statt dann und wann.
Und zum guten Schluss
Viel Respekt und viel Genuss.
Und leben, leben, leben
Eben.
Danke!

2017 ist das Ziel – ich lieb das Leben und ich lieb es viel.
So viel Glück ist mir beschieden. Allzeit gute Fahrt und eine Handbreit Wasser unter dem Kiel…

...und dann sind wir Helden...danke, liebe Elfenhäuslerin...

katiza — 2016-07-05T12:09:18Z

...und dann sind wir Helden...danke, liebe Elfenhäuslerin...

*****

datja — 2016-07-03T21:10:08Z

Danke, meine U6 halt - Angt habe ich dort keine, nicht um mich zumindest....

katiza — 2016-07-01T15:30:12Z

Danke, meine U6 halt - Angt habe ich dort keine, nicht um mich zumindest....

Danke Madamme - er war allein und doch nicht....

katiza — 2016-07-01T15:26:37Z

Danke Madamme - er war allein und doch nicht....

Ja, down the rabbithole....danke für das Kompliment!

katiza — 2016-07-01T15:24:03Z

Ja, down the rabbithole....danke für das Kompliment!

Gänsehaut.

testsiegerin — 2016-06-30T16:07:28Z

Gänsehaut.

an dieses ziel hab ich schon ab den stecknadelgroßen pupillen gedacht. toller text!

la-mamma — 2016-06-29T12:07:36Z

an dieses ziel hab ich schon ab den stecknadelgroßen pupillen gedacht. toller text!

Ein schöner Text, sehr bildhaft, Kompliment. (Dass der hübsche Junge bei der Station...

nömix — 2016-06-28T11:17:41Z

Ein schöner Text, sehr bildhaft, Kompliment.
(Dass der hübsche Junge bei der Station Gumpendorfer Straße aussteigt lässt wohl vermuten, dass die Adresse Gumpendorfer Gürtel 8 sein Ziel ist. Das macht den Text sehr traurig. Der Junge ist gewiss ein Gefangener, wie Rilkes Panther. Ein Verlorener.)

Der Panther

katiza — 2016-06-28T10:15:00Z

In der U6, Wien

Am Bahnsteig der U6 – Alser Straße. Die U-Bahn fährt ein. Viele Menschen, einer fällt mir auf. Es sind die Augen, blaugrün mit stecknadelgroßen Pupillen. Niemanden scheint er wahrzunehmen, als er mit mir die einfahrende U-Bahn betritt. Ich kann meine Augen nicht von ihm lösen, von seinem Blick. Er bemerkt mich nicht, niemanden.

Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
und hinter tausend Stäben keine Welt.

Ein magerer Junge. Hübsch, denke ich. Er trägt ein Muskelshirt, weiß, ziemlich weiß. Sein zäher Körper zeichnet sich darunter ab, er hat keine Tattoos. Armbänder trägt er. Er bewegt sich Katzenartig geschmeidig durch die Menschen, kommt niemandem zu nahe und streift nicht an. Er wirkt trainiert.

Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
in der betäubt ein großer Wille steht.

Er hat kein Handy, keine Kopfhörer, die Musik, die ihm den Rhythmus seiner schlingenden Bewegungen in der U-Bahn vorgibt, gehört ihm allein. Er scheint nichts zu haben als seinen Kopf, das T-Shirt und die engen Hosen an seinen dünnen Beinen. Da hat nichts Platz, denke ich mir, wo hat er seine Habseligkeiten?

Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
geht durch der Glieder angespannte Stille -
und hört im Herzen auf zu sein.

Er steigt bei der Station Gumpendorfer Straße aus. Ich schaue ihm nach. Seine Habse(e)ligkeiten hat er wohl in seiner Hosentasche. Ein paar zerknüllte Scheine oder ein Päckchen von dem Stoff, aus dem seine Träume sind. Ein hübscher Junge. Wenig später sehe ich Schiele auf einer Litfaßsäule. Er sah ihm ähnlich.

Eine Variation auf Rainer Maria Rilke „Der Panther. Im Jardin des Plantes, Paris“ für Dominik Leitner schönes Projekt *txt - das fünfte Wort: Habseligkeiten.

Schöne Geschichte!

diefrogg — 2016-05-16T15:09:41Z

Man will ersticken von der Hoffnungslosigkeit - und doch zu Ende lesen! Und die Bilder sind sehr schön!

Ein wunderbarer Text. Danke!

testsiegerin — 2016-04-20T08:46:21Z

Ein wunderbarer Text. Danke!

Ich danke, Madamme LaMamme, es schrieb sich ...

katiza — 2016-04-19T12:43:19Z

Ich danke, Madamme LaMamme, es schrieb sich ...

Danke (& Bilder)

katiza — 2016-04-19T12:41:36Z

Danke (& Bilder)

Ich erröte und danke, verehrter Gedankenschmied und murmel was von berufenem Munde...

katiza — 2016-04-19T12:33:04Z

Ich erröte und danke, verehrter Gedankenschmied und murmel was von berufenem Munde - ach ja, hach Kinski!

Um die Augen unterdrückt noch ein Muskel, eine Regung - für Sie, Elfenhäuslerin....

katiza — 2016-04-19T12:02:01Z

Um die Augen unterdrückt noch ein Muskel, eine Regung - für Sie, Elfenhäuslerin....

ein text mit enormer sogwirkung. alle achtung!

la-mamma — 2016-04-19T07:12:00Z

ein text mit enormer sogwirkung. alle achtung!