Freitagnachmittag beim Erstgeborenen. Eben noch heiter entspannt, entwickelt sich ein seltsam tragisches Thema. Um die Kindheit geht es zwischen Stadt und Land und um die Liebe zu Tieren, die im bäuerlichen Heimatraum ein tragisches Ende gefunden haben – gemeuchelte Kaninchen, geschlachtete Ziegen, getötete Kälbchen. Kinderliebe von den Nachbarn und Großeltern hinterrücks ermordet.

"Damals hätte ich fast meine Oma getötet", erzählt einer: "Da war dieses Kälbchen, das ich ein Monat lang gefüttert habe. Die schönsten Blätter hab ich ausgesucht und immer ist es mir schon entgegen gekommen." Und dann habe ihn die Großmutter – eine Fleischerin - in den Schlachtraum gerufen. "Überall waren Blutspritzer und die Oma hat eine Schürze angehabt, voll Blut und dick ist sie dagestanden, die Hände in den Hüften und hat gelacht." Und er habe nur das Kälbchen gesehen, seinen Freund, und tiefen Hass empfunden. Irgendwann an diesem Tag, habe er die Oma in den Kühlraum gesperrt, wohl wissend wie gefährlich das war – Rache für das Kalb. "Nach zwei Stunden haben sie sie gefunden. Ich hab nie jemanden gesagt, dass ich das war. Sonst wäre ich wohl geendet wie das Kälbchen, aufgespannt im Kühlhaus."

Wir schweigen, es könnte ja auch wahr sein. Dann trinken wir blutroten Wein und hören Soul. Später tanzen wir.