Wir renovieren die Wohnung. Nach 15 Jahren wird ausgemalt. Das erledigt Herr G., ein alter KPÖ-Funktionär mit einer Leidenschaft für Kuba. Räumen müssen wir selbst. Und so wälzen wir unser Leben durch die hohen, großen Räume, vom Büro ins Wohnzimmer und zurück. Dabei wird aussortiert: Ich trenne mich von Lieblingsschuhen, die nicht mehr repariert werden können, von Pressunterlagen, die keinen mehr interessieren; ich werfe sogar Bücher weg, Musikkassetten mit Interviews, ohne sie ein letztes Mal auf dem einzigen Kassettenrekorder der Wohnung anzuhören (andere behalte ich, wohl wissend, dass ich auch sie wohl nie mehr hören werde, aber…), Filmbänder und Videos, Garantien und Gebrauchsanweisungen für Geräte, die es nicht mehr gibt, sogar Bücher; Hochzeitsanzeigen von längst Getrennten kommen ebenso ins Altpapier wie Geburtsanzeigen von Kindern, die schon zur Schule gehen, Weihnachtsgrüße und Postkarten, auch Partezettel von Menschen, die schon zehn Jahre tot sind, das fällt am schwersten, seltsamerweise, dazwischen Bilder, auf denen ich neben Menschen sitze, die ich noch nie gesehen habe.

Das alles muss zügig gehen, weil ich sonst Mitleid bekomme mit den Dingen, mit CDs, Kassetten, ungeliebten Geschenken, Büchern und alten Schuhen. Schuhe gebe ich in die Humanabox, Taschen, Tonträger und lieb gemeinten Kitsch stelle ich auf den Gang in der Hoffnung, dass sie doch irgendwo weiterleben, vielleicht sogar geliebt werden.

"Befreiend", sagen die Leute, wenn ich ihnen davon erzähle und ich stimme ihnen zu. Bald ist mein Leben wieder wie frisch gestrichen, weiß mit zehn Tropfen Ocker.

Seit 730 Tagen genießt die Mock Turtle hier artgerechte Haltung. Sie spiegelt sich in fremden Augen und wird mit Euren Kommentaren gefüttert. Ob sie nun singt oder seufzt, Ihr hört ihr zu. Manchmal nur im Vorübergehen, manchmal setzt Ihr Euch zu Ihr, manchmal werden ihre Worte auch nur mehr vom Wind getragen, während Ihr rennt. Danke, sagt die Mock Turtle und erfreut sich an der ungewohnten Aufmerksamkeit. Schließlich wissen nur wenige gekochten Kalbskopf und gehackte Austern aus einem Schildkrötenpanzer quellend zu schätzen.

Beautiful Soup:


"Take a large calf's head. Scald off the hair. Boil it until the horn is tender, then cut it into slices about the size of your finger, with as little lean as possible. Have ready three pints of good mutton or veal broth, put in it half a pint of Madeira wine, half a teaspoonful of thyme, pepper, a large onion, and the peel of a lemon chop't very small. A ¼ of a pint of oysters chop't very small, and their liquor; a little salt, the juice of two large onions, some sweet herbs, and the brains chop't. Stand all these together for about an hour, and send it up to the table with the forcemeat balls made small and the yolks of hard eggs."
Mrs. Fowle's Mock Turtle Soup, from Martha Lloyd's Household Book

Can You Dig It?

Anged8…
Abgem8!
Abflug mitten in der N8!
Unsere Villa, welche Pr8.
Morgens meistens spät erw8,
Schon zum Frühstück viel gel8.
Zusammenleben: immer s8,
und es hat auch nie gekr8.

In der Sonne liegen mal 8 - ∞ - hat Spaß gem8!

und wieder einmal verabschiede ich mich für zwei Wochen ins richtige Leben.

Schauplatzwechsel vom Datenmeer ins Mittelmeer,14 Tage lang steht das Leben ganz oben auf meiner Abo-Liste:
Ich reise mit Soul aber ohne ConAlma, verlasse mich auf Sein statt Schein, im Gepäck books and not a lot more, das Ziel Terra Incognita statt Terra Poetica, wohl kussbereit, aber ohne Journal. Es ruft mich zuMuse und weg von SuMuze, und ich verlass mich auf zwei statt auf 500 Beine. Kein Counter zählt die Begegnungen – was zählt sind die Begegnungen.

Und wenn die Sonne untergeht dann sitze ich nicht vor dieser Kiste sondern halte Händchen mit dem Liebsten.

Wühlen Sie unterdessen getrost im Schatzkästchen der Mock Turtle, wagen Sie einen Blick zurück oder lassen Sie es bleiben, ich würde mich freuen, Sie nach meiner Rückkehr wieder hier anzutreffen. Ich genieße unterdessen den einen oder anderen Tag am Meer~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

el suyo

tortuga falsa

Psssst, ich lass jetzt mal den Rollladen runter

Dieses Schild habe ich gestern im Archiv der Organisation, für die ich schon lange und häufig arbeite, gefunden.



Links unten ist es mit Kugelschreiber ergänzt.



Aufgehängt hat es die Archivarin, die ich abgeholt habe, um mit ihr ein Bier zu trinken. Vor fast zehn Jahren schrieb ich über sie: "Sie ist eine faszinierende Frau in ihrer Härte und leichten Bitterkeit und sie ist ein höchst politischer Mensch, was ich an ihr besonders mag. Obwohl 42 wirkt sie alterslos. Sie hat mir Mut gemacht und Kraft gegeben durch Anerkennung." Heute bin ich etwa so alt wie sie damals.

Wir mögen uns, vielleicht weil wir beide Bergmenschen sind oder Buchstabensüchtig. Vielleicht auch, weil uns in der Tätigkeit für den Verein immer ein Quäntchen Idealismus geeint hat. Unser erstes Gespräch fand in einem winzigen Kämmerchen statt, in dem ein altertümlicher Computer auf Lochpapapier apa-Meldungen ausspuckte. Von ihrem Mann erzählte sie und ihren Brüdern und dem Sohn. Heute ist sie lang geschieden. Der Sohn ist erst vor kurzem ausgezogen. "Von Alleinerzieherin zu allein", lacht sie, die nicht einsam ist.

Früher war ihr Archiv ein großer heller Raum unterm Dach. Und auf einen Handgriff fand sie alles. Sie liebt die alten Zeitungen und die Plakate der Organisation. Heute ist alles anders. Sie residiert in einer Wohnung. Nur ihr Team ist geblieben. Dafür hat sie gekämpft. Sie ist eine Kämpferin. Im Frühjahr habe sie einem jungen Burschen, der Streit suchte, Primeln um die Ohren gehauen, kleine Blumenstöcke, eben erst erworben als Osterschmuck, schildert sie lachend. So hat sie gekämpft, seit ich sie kenne. Ich mag sie.

Frau Frogg wirft und ich schnapp es mir (denn irgendwie hab ich ja schon im Kopf mitgespielt, als ich es bei Herrn Direktor Alberti am Rand der Laufstrecke herum liegen sah)

Ich höre gerade...
…drei CDs zusammengestellt vom Erstgeborenen - Directors Cut – und unbeschriftet! Soul – Soul – Soul


Vielleicht sollte ich...
...wieder einmal eine Geschichte schreiben und nicht dauernd Lebens-Werte.

Ich liebe...
...mein Leben.

Meine besten Freunde sind...
...wunderbare Menschen, die meine Liebe aushalten.

Mein/e Ex...
…waren alle faszinierend, jeder auf seine Art und irgendwie ist mir der Liebste immer wie die Summe aus ihnen allen vorgekommen

Ich verstehe nicht...
...ach, ich verstehe so vieles nicht….

Ich habe keinen Respekt vor...
...Menschen, die keine Achtung vor anderen haben.

Ich hasse...
...nichts und niemanden – wozu auch?

Mein Nickname...
...wurde mir einst von einem sinkenden, verglühenden Stern und dem Teufel verliehen – ich trage ihn in respektvollem Angedenken.

Liebe ist...
...wunderbar und wundersam und manchmal auch ein wenig wunderlich.

Irgendwo ist irgendjemand...
...- ja, sicher, irgendwo ist immer irgendjemand.

Ich werde immer...
...gelassener, was die Dinge des Lebens angeht

Ewigkeit ist wie...
…einatmen und ausatmen und einatmen und ausatmen und einatmen und ausatmen und

Was ich niemals verlieren möchte, ist...
...die Hoffnung.

Nehm's wer's mag - BITTE!

Gestern Abend dann noch ein falscher Freitag beim Erstgeborenen, Manöverkritik über die wundervolle Nacht, in der es mir immerhin gelungen ist, Begierde bei zwei Dritteln der Soul-Legenden zu wecken und in der es ihm gelungen ist, ein altes Tonband nicht ganz abzuspielen – die kleinen Erfolge eben. Ain't No Big Thing. Wir reden darüber, dass wir immer mehr Menschen treffen, die fähig sind, das Glück zu sehen, es im Augenblick zu erkennen, die sich freuen über das gute Essen, die feinen Getränke, die wunderbare Musik und die besonderen Begegnungen, die das Leben für uns bereit hält. Die erkennen wie privilegiert, wie glücklich wir sind. Und dass diese Menschen wiederum genau diese Gefühle wieder mit anderen teilen in ebensolchen besonderen Begegnungen. Und dass das Glück dadurch mehr wird.
"Das ist irgendwie wie Woodstock…"
"Nur nachhaltiger."
"Und mit weniger Sex und mehr Reden und Gender."
"Und mit weniger LSD und mehr Rotwein."
Dann teilen wir uns Atanasius.



Den hätten wir uns in Woodstock wohl auch geteilt.
Kurzfristig.
Sexuell.
Und es wäre ein ziemlicher Trip gewesen.

wenn einem ein Schmetterling zufliegt



und Kinder sich darüber freuen



und abends unterm Riesenrad



tanzen

tanzen

tanzen

bis lange nach Mitternacht....