Ein Ölfleck am Kleid.
Nein, nicht Öl, sagt der Liebste.
Nicht einmal ein Fleck.
Und kratzt ihn weg.
Doch ich sehe ihn noch immer.
Und ich sehe das Kleid,
dort wo er nicht war,
der Fleck,
die Farben ausgebleicht,
der Stoff schon dünn geworden,
rissig und schleißig,
nicht mehr modern.
Manchmal zwickt es,
oft friert mich.
Und doch ist es
das Lieblingskleid.